我，是一個路人。
深夜十一點半，我站在沈記包子鋪門前。
這家店在我家樓下開了三年，生意好得不正常。
每天凌晨四點開張，晚上十二點準時關門，雷打不動。
最奇怪的是，來吃包子的人，進去時都是一個表情，吃完出來，臉上掛著的，是同一個笑容。
我本來不會注意到這些。
直到上周，我親眼看見隔壁撿破爛的老孫頭走進去，點了一籠鮮**，咬下第一口的時候，眼淚突然就掉了下來。
他一邊哭一邊吃，嘴里含糊不清地念叨著什么。
我湊近聽了。
他說的是：“是囡囡……是囡囡的味道……”
老孫頭的女兒，五年前失蹤了。
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我叫曹深，在這座城市生活了八年，一直把自己活成一個標準的“路人”——不和鄰居打招呼，不參與小區任何活動，甚至連外賣都備注“放門口就行，不用敲門”。
在這個人口密度爆炸的南城舊街區，做個透明人是我的生存法則。
我家住在蓉花巷最深處那棟老居民樓的五樓，沒有電梯，樓道燈永遠在閃爍。
沈記包子鋪就在巷口拐角處，占了兩個鋪面，門頭是褪色的紅底黃字，三個大字被油煙熏得發暗——“沈記包”。最后一個字早就不亮了，但沒關系，整個南城沒有人不知道這家店。
我第一次注意到這家店不對勁，是一個極其偶然的契機。
那天我加班到凌晨，拖著疲憊的身體往回走，經過包子鋪時已經快一點了。
按照招牌上寫的營業時間，這個點他們應該關門了才對。
但卷簾門半拉著，里面透出昏黃的燈光，還有剁餡的聲音。
篤、篤、篤。
那聲音很有節奏，不緊不慢，像某種古老的計時器。
我本來已經走過去了，但一陣風從巷口灌進來，把那味道送到了我鼻子里，很香，不是普通的肉香。
我吃過南城所有的包子鋪，從最便宜的一塊五一個到最貴的十五塊一個，沒有哪一家的肉餡是這個味道。那種香是帶著侵略性的，像一只手直接從鼻腔伸進腦子里，抓住你所有的感官，告訴你：吃它。
我站在巷口，腿像灌了鉛一樣邁不動。
就在這時候，卷簾門從里面拉開了。
一個女人探出頭來，四五十歲的模樣，穿著白色圍裙，頭發一絲不茍地盤在腦后。
她的臉很普通，普通到你轉頭就會忘記長什么樣，但她的眼睛不普通——那雙眼睛太亮了，像兩盞小燈籠，在深夜里格外醒目。
她看著我，笑了一下。
“餓了吧？進來坐。”
不是疑問句，是陳述句，好像她早就知道這個點我會站在這里。
我幾乎是機械地走了進去。
店里的裝修簡單得過分，幾張老式八仙桌，條凳，墻上貼著一張泛黃的價目表：鮮**、醬**、三鮮包、豆沙包，統統三塊錢一個。
角落里供著一尊很小的神像，看不出是哪路神仙，前面點著香。
“一籠鮮**。”我說。女人看了我一眼，那一眼里有種說不清道不明的東西，像打量，又像確認。
“鮮**賣完了。”她說，“只剩醬肉的。”
我有點失望，那種失望強烈得不正常，就好像鮮**不是一籠包子，而是某種我渴望了一輩子的東西。
“那就醬肉的吧。”
包子端上來的時候，我注意到一件事——她的手上沒有繭。
一個天天揉面剁餡的人，手上不可能沒有繭。
但她的手白凈細膩，指甲修剪得整整齊齊，涂著透明的甲油。
我咬下第一口包子的時候，腦子里的所有疑問都消失了。
那個味道。我不知道該怎么形容。
它不是好吃或者不好吃的問題，而是它讓你想起某種很深很深的記憶。
我的眼眶突然就熱了，鼻子發酸，一種巨大的悲傷從胃里翻涌上來，順著食道一直沖到天靈蓋。
我想起了我媽。
我媽在我十二歲那年走了，不是死了，是走了。
她留下一封信，說對不起，說她要去過自己的人生，然后就從我的世界里徹底消失了。
十幾年過去了，我以為我早就忘了她的臉。但那個包子的味道，讓我想起了她做的***。一模一樣。
不是味道像，是那種感覺像，那種被在乎著、被愛著的感覺，從味蕾一路蔓延到心臟，像一個闊